El amanecer de hoy ha sido espectacular, como vienen siendo todos en esta época del año. Es día de Navidad y por estas tierras se celebra más que la Nochebuena, aunque este año hay poco que celebrar, al menos en mi familia, demasiados ojos se han cerrado para siempre en estos dos últimos años.

Reconozco que la Navidad no es mi época favorita del año, muy pronto faltó mi padre y desde entonces nada es igual, luego con la llegada de los peques la cosa retomó la ilusión, pero ahora uno ya tiene casi barba y la otra está en plena efervescencia adolescente, adorable ella, pero ya no hay magia en el aire.

Si a esto añado que muchos conocidos y amigos están infectados con Covid sin poder celebrar nada salvo la bajada de unas decimas de fiebre, rematamos esta Navidad aciaga, menos mal que las vacunas están haciendo su trabajo. 

Alguien me ha dicho hoy que se encuentra mejor gracias a Dios, yo más bien diría que está mejor gracias a la ciencia, a los científicos y a las vacunas.

Así que una Nochebuena tranquila, cena tempranera y paseo matinal, os dejo la foto que hice. Feliz Navidad, Bon Nadal.

Tubería "Kaput"

Hoy hemos amanecido con alegría y emoción lotera, pero en vez del gordo nos ha tocado una tubería rota soltando agua a mansalva y una vecina rusa, la del piso de abajo, de buena mañana dándole a nuestro timbre como si se fuera a acabar el mundo. 

Y no me extraña, la buena mujer ha estado un año y medio de obra en su moderno loft, dando por culo sus obreros desde bien temprano, si año y medio, y ahora por una goterita de nada mira como sube a despertarnos.

El caso es que la tubería de un baño hizo chimpun, kaput, hasta aquí he llegado.

Corte de agua en la casa, llama al seguro para que manden un fontanero de urgencia y a esperar con los pelos revueltos y la cara sin lavar, que el agua no se podía abrir.

A las dos horas se presenta un muchacho uniformado, le echa un vistazo al desastre "tuberil" y, sin despeinarse, no como yo que iba con un rizo para cada lado, me dice que tiene que venir con otro compañero, que tienen que desmontar todo el WC, picar la pared y el suelo a ver si localizan la fuga. ¿Cómol? ¿Me vais a descojonar el baño por que la rusa tiene una humedad? No hay justicia divina, sus obreros me han torturado año y medio y yo por una fuga de nada tengo que desmontar todo el baño. ¿Estará Putin detrás de este complot como de las fakenews?

En fin, a la tarde ha venido otro muchacho a destrozando un único baldosín, ha sudado lo suyo, eso si, y, sin desmontar el Wc, en hora y media tenía la avería arreglada, por el mismo precio me a dado un cursillo de fontanería básica, un tipo amable y profesional, se ha llevado una buena propina.

Mi reflexión de hoy es que tengo que tener menos prejuicios, no a los fontaneros no, sino hacia las personas tatuadas hasta el ultimo centímetro de su piel.

Si, mi amable fontanero estaba tatuado en todas las partes visibles de su cuerpo, la invisibles las supongo también tatuadas pero no me ha parecido oportuno preguntarle, no se me fuera a ofender por la curiosidad. 

Calaveras, caras con máscaras, letras y dibujos retorcidos por sus brazos que no he logrado descifrar con todo el ajetreo del soplete, la llave inglesa y las tenazas.

El caso es que si antes de hoy me lo hubiera cruzado por la calle creo que hubiera pensado que era un tipo agresivo y camorrista, si encima hubiera sido de noche me habría cambiado de acera.

Y es que no te puedes fiar de las apariencias, mira tú, que si no hubiera sido por él seguiría la avería y la gotera de la rusa inundando su preciosísimo, modernísimo y novísimo loft.

Tengo tanto por educarme aún.. Pero a la rusa ya la tengo tirria para unos meses por lo menos.

  

La Madonna

 Salgo todos los fines de semana a caminar, hay que bajar el exceso de calorías que traen estos días, los domingos voy a una oficina de loterías que abre en festivos, a tentar la suerte, como le digo a mi sobrino Leo; solo así voy a conseguir ser millonetis, porque trabajando no será, que me crujen nuestros amigos de hacienda cada trimestre de lo lindo.

De ilusión también se vive.

Bueno, el caso es que salí hace un par de semanas a caminar por esta ciudad que me acoge hace meses, a respirar aire marino y a broncearme los brazos y la cara. Tres kilómetros de ida, tres de vuelta, ultima parada la oficina de apuestas y vuelta a casa.

Cambié la ruta habitual y pasé por la plaza del ayuntamiento, donde todos los domingos hay un mercadillo de viejo, yo les llamo así a estos puestos donde puedes encontrar un reloj de pulsera parado hace años, una figurita de porcelana descolorida, una cámara de fotos que ya no retratará a nada ni a nadie, colecciones de monedas y sellos, en fin todo tipo de reliquias sin gran valor.

Apenas presté atención a las mercancías. Más en una de las mesas vi un cuadro que llamó mi atención; una pequeña Madonna con el niño en brazos. Me recordó a las Madonnas de Leonardo, el mismo estilo, una increíble delicadeza en el rostro de la madre.

Me encanto y me sorprendió verlo entre tanta chatarra.

Pensé en preguntar, solo por cotillear un poco con el viejo que se sentaba junto a la mesa llena de antiguallas, pero no lo hice. ¿Como iba a haber un Leonardo en un mercadillo en una ciudad del mediterráneo?

Lo dejé allí para que otro comprador se hiciera con él, volví a casa pensando en el cuadro, no me lo quité de la cabeza durante toda la semana. 

Por un lado, y para justificar no haber preguntado al viejo, me auto convencí de que para qué quería yo un cuadro, como si no tuviera bastante con los que pinto yo ¿Y si me hubiera pedido más de cien euros? ¿Y si, y si y si?

 Joder.

¿Y si fuera un Leonardo? No sería la primera vez que se encuentra un tesoro en un mercadillo ¿Porque no iba a pasarme a mi? ¡Hasta soñé con el puñetero cuadro esa semana! ¿Porqué puñetas no lo compré?

Volvió a ser domingo y volví a la oficina de apuestas a dejarme unos cuantos eurillos en la primitiva. Si hubiera metido todos los eurillos que he gastado en primitiva en una caja creo que me hubiera podido comprar un coche de los buenos, en fin, ilusión y perseverancia no me falta.

Y volví a pasar por el mercadillo, tenía la seguridad de que el cuadrito con la Madonna ya no estaría, que alguien, más espabilado y menos imbecil que yo, se lo habría llevado la semana anterior, pero ¡oh sorpresa! Allí seguía mi Madonna. Para allá que me fui sin pensarlo, a que el vendedor me contara algo de su historia.

El tipo era encantador, bajito, con una larga barba blanca bajo la mascarilla, me comentó que estaba jubilado, que él había tenido una tienda de antigüedades y que con el puesto se entretenía y se quitaba el gusanillo, pero que con la sexta ola del covid se estaba planteando no volver a la plaza hasta que el virus estuviera controlado, que el cuadro tendría unos setenta años y que había investigado y no sabía quién lo había pintado.

Le pedí ver más de cerca el cuadrito, una vez que tuve en las manos, ya no hubo marcha atrás, le pregunté precio, amagué con irme, le pedí rebaja y compré la Madonna.

Ahora lo tengo en mi habitación, lo miro desde la cama y me preguntó para que lo compré, también  cada semana me pregunto para qué puñetas sigo gastándome el dinero en la primitiva. La Madonna es preciosa ¿y si fuera un cuadro de Leonardo perdido? ¿Y si la lotería me saca de pobre algún día?

Lo dicho, de ilusión también se vive.

Bye bye julio

 Se nos acaba julio, empiezan las vacaciones, turistas de todos lados llegando a Alicante llenando las calles, las terrazas y los aeropuertos, trescientos cincuenta vuelos han llegado en un día.

Vacaciones ¡Qué bonita palabra! ¡Para quienes las disfruten!

A mi lo de descansar sin teléfono y sin portátil es algo que no me pasa desde que iba a preescolar, exagero un poco, si, pero años hace que no sé lo que son veinte días seguidos sin pensar en trabajo, en fin, no me quejo, que me gusta mi profesión, pero unos días de paz me vendrían bien, digo yo que no pido tanto.

Me conformaré con las vistas del inmenso mar que tiene mi despacho.😎

Abrazos

Nunca antes unos abrazos fueron tan sentidos, me han alimentado más que la ensalada de lentejas y menta que hemos comido, exquisita por cierto.

Un año sin vernos y como si no hubiera pasado ni una semana, complicidad de treinta años, risas y lagrimas tejen esa tela invisible que es nuestras amistad prings.

Caminando a casa he reparado en las terrazas llenas de gente celebrando la vida, riendo, hablando, bebiendo y comiendo, he visto a amigos abrazarse al despedirse y he sido consciente de la emoción que desprendía ese sencillo gesto, lo importantes que son esos abrazos, como nos recolocan en la vida, en la vida de antes, cuando no éramos conscientes de lo que teníamos, como diría mi admirado Muñoz Molina: "cuando todo era sólido", demasiados meses se nos han escapado entre los dedos como el agua.

Tanto en lo que pensar, tanto que aprender. Carpe Diem.

Payaso

 Hacia meses que no veía al tipo que se sienta en mi calle maquillado y vestido como un payaso, como un payaso de los que veíamos en el circo con seis años, cara blanca, peluca de color chillón, ojos enormes y zapatones.

Mendiga sentado en una banqueta, no habla y no mira a los que pasamos por su lado.

Le habré visto, no sé si exagero si digo, cientos de veces, igual si exagero, pero muchas veces seguro.

Nunca le he visto sonreír, diría que su gesto es de una enorme tristeza.

El caso es que con la que caía este medio día en los Madriles, estaba el muchacho, aunque ronde los sesenta fácil, sentado junto al cartelito donde se resume su caída en desgracia.

No iba maquillado, ni llevaba puesto su vestido de payaso, una camiseta y un pantalón corto eran su indumentaria.

He visto varios tatuajes en su piel, uno de ellos eran el nombre y el apellido de una mujer.

Me ha sobrecogido pensar en quien sería esa mujer; ¿un amor, el nombre de su hija, de su madre? 

Tatuarse el nombre de pila de un ser querido, pase, mira Melany y su famoso y ya borrado “Antonio”, pero el apellido también, me ha chocado, hasta que he caído en que podía ser su única forma de avisar a esa persona si él muriera.

La calle es dura, no hay misericordia en ella, la rapiña es el pan nuestro de cada día, pero ese mensaje, ese nombre y apellidos tatuados en su pierna no se lo podrán  arrebatar ni vivo ni muerto.

Segundo y último picotazo

 Si, segundo y último, porque las diversas reacciones de la vacuna moderna me han dado todas, toditas, todas. 

Me cachis en todo, que dos días más malos he pasado, escalofríos, fiebre, reacción alérgica, dolor de cabeza y arrastre de cuerpo... Cuando me digan, dentro de unos meses, que me tengo que poner otra dosis de refuerzo, no sé yo si me voy a animar, que la modernización ya me pilla muy mayor.

Entro para contar mis penas vacuniles y, sobre todo, para celebrar el día internacional del Orgullo LGTBI internacional, muchos derechos por afianzar, muchos otros por conseguir, la indiferencia es el objetivo a lograr, que nadie se gire si ven a una pareja caminar agarradas de la mano, que nadie se encare con una pareja por besarse en el metro, que nadie sufra persecución por amar a quien le de gana.

Educación, educación, educación y respeto.

Eso espero y deseo para generaciones venideras.

Primer Picotazo

Primer picotazo de la vacuna contra el Covid, mira tú que me han puesto Moderna, con lo carca que soy yo.

El brazo me molesta e impaciente estoy que pase un mes y me inyecten la segunda dosis. Espero no tener más molestias que un leve dolor de cabeza. Mi hermano mayor me ha detallado todos los síntomas que él ha tenido, me da ánimos; molestias en la zona del pinchazo y un par de días con dolor de cabeza; nada grave o importante, ojalá a mi me pase eso o menos.

Ni cinco minutos han tardado en vacunarme, todo organizadísimo, el personal amabilísimo y yo con algo de miedo.

Si, lo confieso, dormí mal la noche antes, pensando que la lotería no me tocaría en la vida, pero que ya verías tú como una trombosis me llevaba al otro barrio.

Me consoló el comentario en voz baja de una mujer justo en la fila de sillas detrás de mi mientras esperábamos los quince minutos después del pinchazo:

- ¿Y por esto me he pasado la noche sin pegar ojo?

El miedo va desapareciendo, cada día menos muertos, menos contagiados, pero sigue habiendo nuevas cepas, lugares del mundo donde se muere en condiciones inhumanas; tres millones de muertos creo haber leído en algún periódico, aún es pronto para sentirnos seguros, lo que me pregunto es si estaremos seguros en algún momento.

En fin, pensamientos alegres de ayer y hoy, Aúpa.

Todo llega, todo luce y.. todo pasa.

Hace años leí esta frase en un libro, no recuerdo si fue en "La Saga/fuga de J.B." o en "Filomeno a mi pesar", ambos escritos por Gonzalo Torrente Ballester.

El caso es que esta frase se convirtió, desde entonces, en mi mantra particular, porque nada, a mi parecer, resume mejor este viaje que llamamos vida.

Antes lo dijo Machado, el poeta: "Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar"

Hace poco, jugando con el móvil, encontré el contacto de la única "Doña" que ocupó mis días y hoy su nombre mora en el rincón de mis mejores recuerdos.

Mi alma de cotilla no me hubiera dejado dormir sin curiosear su foto del perfil de Whatsapp, y.. ¡Oh sorpresa! Después de tantos años, sigue teniendo patitas de palillo, pero lo más asombroso es que en la frase bajo su nombre, esa que resume nuestro estado dice: Todo llega.. todo pasa.

Me asombra que después de tantos años sigamos manteniendo la misma sintonía.

Hay personas, no importan los años que pasen, cuyo recuerdo siempre nos saca una sonrisa; "Doña" tu eres una.

Llevo tiempo escuchando a gurús de la ecología decir alarmados que nos cargamos el planeta, que en unas décadas seremos más cientos de millones de seres humanos peleando por los cada vez más escasos recursos como el aire limpio, el agua o la comida.

¿Qué tierra dejaremos a nuestros hijos? - preguntan.

Ayer, en una conferencia por streaming, que yo sigo tele trabajando, un tipo decía que ya llegamos muy tarde, que las empresas hablamos y hablamos, pero no hacemos nada salvo ahorrarnos costes a cuenta de llenarnos la boca con la palabra "sostenibilidad" y tenía toda la razón el gachó.

Hoy, en otra pantalla, una bióloga mexicana decía lo mismo; que pronto no habrá recursos para tanta gente y que el planeta no se va a la mierda, que somos nosotros; los humanos, los que nos acabaremos extinguiendo a consecuencia de la superpoblación, a la escasez de recursos y al cambio climático, ese ciclo natural de la evolución terráquea que el humano está acelerando a pasos agigantados.

Que los bípedos inteligentes, que presumimos ser, nos reproducimos sin miramientos es evidente, que cada vez más gente vive con menos también y que los fenómenos climatológicos son cada vez más extremos lo vemos a diario en las noticias.

La mexicana afirmaba que la tierra no va a morir, sino que va a cambiar, a evolucionar, como lleva haciendo millones de años, los ecosistemas arrasados darán paso a nuevos ecosistemas, la vida se abrirá paso en forma de especies que logren evolucionar y adaptarse, pero hay de los fatuos humanos, hay de los pobrecitos bípedos, seremos como los dinosaurios; nos extinguiremos por nuestra propia arrogancia y ceguera.

Me pregunto si la pandemia que vivimos, y que está dejando millones de muertos en el mundo, no será uno de los primeros avisos de la madre tierra, y me pregunto si este drama humano y económico no se repetirá en pocos años, volviendo a hacer una limpia de incordiosos humanos y así hasta que la respetemos y la dejemos de llenar de mierda y contaminación por cielo, mar, tierra y atmosfera. 

 

Desde Agosto

No sé con seguridad cuando fue la última caña que me tomé al sol, mirando el horizonte azul, creo que sería por agosto, con más miedo que vergüenza en la plaza de la ciudad y en buena compañía.

Hoy ha sido una sensación placentera, dos cañas, unos boquerones fritos y la brisa en la cara. ¡Qué a gusto caramba!

Nunca pensé que un rato al sol, en la calle sería tan agradable.

La libertad se gana y no te enteras. ¡Ale cuando la pierdes como se nota, coño!

Que ganas de volver con mis prings a las comidas de los viernes, al banco de los famosos, a las risas sin miedo de ningún puñetero virus.

Animo prings, ya casi estamos!

¿Estamos dispuestos Sr. Gabilondo?

El terremoto político desencadenado tras la moción de censura en Murcia va a dejar unos cuantos "cadáveres" por el camino, iremos viendo según pasen las semanas.

A nivel nacional creo que Ciudadanos se ha dado un tiro en el pie con la moción de Murcia, porque le ha salido todo al revés de como tenía planeado, han jugado y han palmado, ahora veremos cuantos del partido se van a otras formaciones políticas, dejando a la Sra. Arrimadas "sola, sola, sola" como a la Galdeano en Nochebuena.

El vicepresidente renuncia a la política nacional para hacer frente a la ultraderecha en el ámbito municipal, me temo que también se ha equivocado, el Sr. Iglesias, si Podemos tiene una "locomotora" que le da votos es, era el propio el Sr. Iglesias, veremos si el altavoz nacional que ha tenido hasta ahora en los medios continua cuando desarrolle sus labores en la Asamblea de Madrid, porque no me cabe duda que será uno de los protagonistas de la política Madrileña a partir del 4 de mayo.

El PSOE con el Sr. Gabilondo como candidato; "que si, que no, que caiga un chaparrón", al final que si, vale, soy el candidato, venga, jo, que diría Millán Salcedo. 

Y va y sale en televisión aceptando la candidatura con las siguientes palabras: " .. estamos dispuestos a hacernos cargo de gobernar Madrid.."

¿Pero como que "dispuestos a hacernos cargo del gobierno"?

¡Coñe, que parece que le cuesta un esfuerzo enorme!

Así no, así no, que usted me enseñó en la facultad, cuando  usted era profe y rector y yo todo orejas para aprender de sus conocimientos, que la palabra es pensamiento y si piensa usted que ser Presidente de la Comunidad de Madrid le requiere  tanto esfuerzo, pues casi déjelo, que los madrileños no queremos obligar a nadie.

En fin, que la que parecía el pim pam pum de la política Madrileña, la Sra. Ayuso, nos ha salido la más lista, la más espabilada tras la moción de censura en Murcia, que se olió la tostada y se adelantó a la "jugada maestra" de Ciudadanos y PSOE.

Ya solo me quedaría por ver que, en Murcia, pacten con Vox para sacar adelante la moción, que ya lo decía Cervantes; ".. cosas veredes amigo Sancho que harán temblar las paredes.."

 

Ironía, sátira y humor versus violencia.

Veo las noticias y no sé si me puedo indignar más.
Jóvenes destrozando entidades bancarias, tiendas de deportes y cualquier comercio que tenga dentro algo de dinero u objetos que puedan vender luego rapidito.

No se manifiestan por la libertad de expresion, porque a ellos, como dice mi sobrino, "les toca la polla todo", ni por el pobre diablo que han encarcelado por apología del terrorismo, entre otras cosas, que va, estos vándalos solo quieren robar, destrozar y hacer historia con su destrucción.

La libertad de expresión es una cosa y desear la muerte a otro ser humano otra, no creo que la cárcel sea el castigo, preferiría el desprecio social, la indiferencia a sus mensajes sería mayor castigo para cualquier criatura que diga que el judío es el culpable de todo o que hay que clavar un piolet en la cabeza de un político.

Para mí, insisto, para mi, esa violencia que tanto jalean en jaurías es consecuencia de una sistema educativo deficiente, de una sociedad individualista y materialista, de la decadencia de valores y de falta de cultura e ignorancia supina de historia de estos héroes menores que se saben impunes por su edad.

Las hazañas de estos violentos liberadores de delincuentes se quedará en el olvido en unos días, dejando solo destrucción a su paso, y presumirán con los colegas, pasándose el porro, de haber robado más patinetes o haber roto más lunas, valientes enmascarados sin cultura.

¿Conocerán estos muchachotes y muchachonas a Quevedo o a Góngora? ¿Sabrán, quizás,  que se odiaban a muerte y que se escribían sonetos hirientes, que se repetían por toda la ciudad durante semanas, con un ingenio que ha perdurado siglos?

Aquí os dejo una parte de un soneto de un Quevedo, veinteañero, le dedicó, sin nombrarle, a un Góngora cuarentón :

"Ya que coplas componéis,
ved que dicen los poetas
que, siendo para secretas, muy públicas las hacéis.
Cólica dicen tenéis, pues por la boca purgáis;
satírico diz que estáis;
a todos nos dais matraca:
descubierto habéis la caca
con las cacas que cantáis"

Y para quienes no aprecien de la literatura barroca, aquí dejo la letra del pasodoble "Vivo en un país fascista" de la @ChusmadeCadiz, cantada en el Carnaval de Cádiz, a buen entendedor pocas palabras bastan:

"Vivo en un país fascista,
comunista, derechista,
liberal, republicano,
populista, progresista,
socialista, podemista
y de unos diez ciudadanos,
anti y capitalista,
cero coma feminista,
anarquista y federal,
regional, nacionalista,
grande, libre y exhumado,
de alma independentista y por dinero gran hermano,
de etarras peluches pidiendo sosiego,
navarros que suman si es necesario,
gallegos que dudan bajo el chirimiri,
canarios que apoyan depende el horario.
Pedritos, Pablitos, Ortegas, Inesas, y un recién nacido Errejón,
rufianes Susanas, bordes Cayetanas, Mortadelo y Puidgdemont .
Corruptos pero insolventes, odio al inmigrante,
el clamor de millares de jubilaos.
Prensa, banqueros y jueces detrás de un gobierno
que paga sus propios golpes de estado.
En el congreso una voz nueva “¡Existe Teruel!”,
Andalucía viendo a Juan y Medio, es lo que es.
Cuatro años sin presupuestos,
derechos borrados, pero cotizando sus señorías.
Ni un euro más pa ninguno y mucho menos los Reyes
que está la cosa en la calle, ay, a puntito de nieve.
Compañeros catalanes, desde el respeto,
políticamente hablando
no sois vosotros, somos nosotros los putos presos"

¡A ver si los raperos, tan modernos ellos, toman nota de lo que es la crítica social!

Señales

 Hay días que empiezan con señales, aunque no las reconozcas hasta que te dan en toda la cara, como una guantada con la mano abierta.

He dormido mal, he soñado no recuerdo con qué, pero no he descansado y a las seis estaba viendo amanecer; un amanecer gris, nublado, sobre un mar igualmente apagado.

A medio día me ha sonado una alarma en el teléfono, he tardado un rato en terminar una llamada de trabajo en otro teléfono y al mirar la pantalla leo;“cumpleaños tío Julian”, me he echado la mano a la frente y un suspiro espontáneo me ha vaciado los pulmones ¿cómo ha podido saltar ese aviso si mi tío Julian falleció en octubre y hoy ni siquiera era su aniversario?

Desgraciadamente el día ya venía avisando con señales que le íbamos a recordar, va a ser una fecha triste; hoy se ha ido Peter, mi querido y admirado tío Peter, mi padrino, rodeado de sus hijos y nietos, en su cama, en su casa, sereno.

¡Todos mis recuerdos con él son maravillosos! Se ponía a cantar Zarzuela o a contar vivencias y no querías que parara; culto, divertido, emotivo, un hombre cabal se ha ido, ahora estará con Paquita, su mujer, que se fue en marzo en lo peor de la pandemia.

Tristes señales, señales de despedidas, de tantos que se nos están yendo.

La Piedad

Hace tiempo que cuando pienso en qué es la piedad visualizo la impresionante obra de Miguel Ángel, la madre sujetando el cuerpo moribundo de su hijo, un pedazo de mármol de belleza atemporal, la piedad es el sentimiento que desprende, la emoción que causa en quien la admira.

Hace días, en algún noticiario, vi una imagen que no se me quita de la retina, la mano de un sanitario sujetando la mano de un enfermo de Covid, seguramente le esté diciendo que van a dormirle para poder intubarle y conectarle a un respirador, después de un año de pandemia sabemos que muchos ya no vuelven a despertar.

La piedad, desde hoy y para mí, ya no es una piedra cincelada por un genio, es un cuerpo sin rostro, sin nombre, vestido con un EPI y un nombre garabateado a la espalda, son las manos de dos desconocidos entrelazadas que luchan por lo mismo; sobrevivir.

Las ratas abandonan el barco

No hay que ser muy marinero para saber que cuando las ratas comienzan a saltar del barco es momento de abrocharse el chaleco salvavidas y buscar una lancha que te evite el chapuzón, porque el barco se va a pique si o si.

En plena tercera ola, con un panorama sanitario malísimo, el señor ministro va a dimitir para comenzar la campaña electoral en Cataluña, donde las encuestas el dan como ganador.

La jugada es arriesgada.

Si, en efecto, gana las elecciones Catalanas, el ministro Illa, el panorama político español y la presión de los independentista va a cambiar radicalmente, pero... ¿Y si, como yo preveo, esta táctica no sale bien y los constitucionalistas no suman mayoría suficiente para gobernar en Cataluña? 

Batacazo doble.

A mi la dimisión del Sr. Illa, maniobra del partico sin duda, me parece, más allá del juego político, poco estética, bien entenderá el Sr. ministro qué quiero decir con estético, que yo también me chupé cinco años de Filosofía Pura en la Autónoma y tengo mi titulo bien enmarcadito en el despacho.

Abandonar ahora, cuando los sanitarios están diciendo que en pocos días van a tener que tomar decisiones de quienes viven o quienes mueren es, cuando menos, poco estético.

Saltar de un barco que se hunde para acomodarse en otro "aparentemente" más seguro, dejando atrás a marineros disciplinados que hemos seguido las ordenes del "capitán" sin rechistar no es muy digno, menos aún cuando se nos va a querer hacer ver que la decisión más correcta es que el capitán abandone el barco el primero y no el último.

Correcto sería no pensar en los votos y si en las personas que mueren cada día y en los sanitarios que se dejan la vida haciéndolo.

Seguro que nos dejan a una ministra sustituta magnifica, que no lo dudo, que hasta lo hará mejor, que no es difícil, pero es el acto en si, la sensación de ahí os quedáis que yo me voy a lo mío que me interesa más.  

Yo, si votara en Cataluña, o en cualquier otra comunidad, y fuera votante del PSOE me lo pensaría muy mucho el volver a votarles.

Carmen Mola, mola, mola.

 Cayó en mis manos la trilogía de Carmen Mola, novela negra “pata negra”. 

“La novia gitana”, “La red púrpura” y “La nena” editadas por @anagrama.

Ya me he bebido los dos primeros y arrancando estoy con el tercero, ansia viva. No sé qué pasará cuando lo acabe, me costará encontrar emoción en las líneas de otros libros, es lo que tiene el confinamiento voluntario, tiempo para leer y pintar.

Al parecer Carmen Mola es un seudónimo, yo me jugaría una cena a que Carmen es Carmelo, pero sea lo que sea me está haciendo disfrutar, es una narrativa dinámica y muy visual, ideal para esta época pandémica donde pensar en profundidades no es sano para nuestro equilibrio mental, aviso que hay momentos duros, imágenes que se te quedan en la memoria durante días, que a lo mejor tampoco ayudan mucho a la salud mental, claro que como yo de eso no he andado bien nunca, pues sin problema.

Las trilogías no me suelen gustar, la primera entrega es la mejor, la única que suele interesarme.

Luego las editoriales, muy listas ellas, si el libro tiene cierto éxito, ponen en la mesa el contrato entre el autor y la empresa donde dice "claramente" que pueden "obligarte" a escribir una o dos entregas más, y ahí ya la hemos fastidiado porque ahora hay que correr para que no se pase la estela del éxito, y la hoja en blanco y la presión son malas inspiradoras, así que las siguientes novelas suelen ser relleno sin la frescura o emoción de la primera.

Esto me pasó con la trilogía de Juan Gómez-Jurado; "La Reina Roja" ,"Loba Negra" y "Rey Blanco", el primero me enganchó, los demás puff, entretenidos sin más, aunque al autor le reconozco el merito del oficio, y me quito el sombrero con "El emblema del traidor" que me leí hace tiempo y aún tengo en la memoria el escenario, tan bien descrito, de Sevilla siglos atrás.

En fin, que voy a seguir con la tercera entrega de la Carmen Mola, Mola Carmen, que me ha conquistado.

Nevada

Dice mi amigo Alberto, que se lo ha dicho un amigo Holandés, y en Holanda saben mucho de tulipanes y de nieve, que la nevada de estos pasados días es consecuencia de la glaciación que tocaba ya en el planeta tierra, y que si no se ha producido antes es por el efecto invernadero, el cual mantiene la glaciación a raya, holandés dixit.

Que conste que mi amigo Alberto es uno de los tíos más inteligentes que conozco, cuando hace años en una cena en el jardín de los Patxos, yo con mi titulo de Filosofía recién colgado en el despacho, Alberto desarrolló su teoría de la uniformidad humana, me pareció interesante.

Lo que decía es que si a un ser humano se le monta en un avión, sin que sepa su destino y se le lleva a un hotel en una calle principal de cualquier ciudad Europea, cuando ese individuo o individua mirara por la ventana del hotel, sería incapaz de decir en que lugar del mundo se encontraba.

Tiendas de ropa internacionales, burgers, la misma indumentaria en las personas, el mismo mobiliario en la habitación, la misma estructura de calles cuadriculadas, las mismas marcas de coches circulando. En fin, que el mundo se despersonalizaba.

Hoy esta teoría me parece muy frágil, igualitas Madrid que Viena o Ankara.

En fin, que no sé yo si creerme mucho la versión del amigo holandés de mi amigo Alberto.

La cosa es que la nevada ha sido una pasada, pasada, pasada, lo nunca visto. Citando a nuestra diseñadora más internacional, Ágata Ruiz de la Prada, durante la nevada; "Madrid era una fiesta".

Y si, lo fue mientras la nieve fue blanca y pura, ahora Madrid es una pista de hielo, y la fiesta nos dejó resaca.

Tres días después seguimos incomunicados, salir a por el pan es jugar a la ruleta rusa de las fracturas óseas, y bastante tienen nuestros pacientes sanitarios, ellos si que son pacientes.

No sé cuando volveremos a la vida de antes, a la de antes del "putocovid19", antes de la inminente glaciación holandesa, antes "cuando todo era sólido" que diría mi admirado Muñoz Molina, antes cuando las ciudades europeas parecían iguales, pero no lo eran.

Ejemplos nonagenarios

La pandemia no da tregua ¡Y lo que te rondaré morena!

Cerca de dos millones de muertos en todo el mundo, ochentan y cinco millones de infectados.

En una de las primeras entradas desde el confinamiento escribí sobre la teoria de la conspiracion del virus chino. EE.UU. ha sufrido trescientos cincuenta mil muertos, y queda mucho para que las tan aplaudidas vacunas hagan posible la inmunidad de grupo. En Italia, Alemania, Francia o España cada día hay cientos de muertos, casi dos millones de fallecidos en un año. ¿Cuántos muertos hubo en la II guerra mundial?

Y China sigue distribuyendo imágenes de Wuham celebrando la entrada en el año en un concierto lleno de gente sin mascarilla, vaya igualito que la Rave de Llinars, solo faltaba en China la chavala con las tetas al aire, y que conste que me ha impresionado que con el frio que hacía la criatura fuera de esa guisa y no por el melonar tan bien puesto, claro que en la Republica China te despelotas y pasas siete días a pan y agua compartida con ratas en la cárcel.

El caso es que en China, aparentemente, no están infectándose a la velocidad del rayo como pasa en el resto del planeta ¿Por qué? Mi no entender ¿Dónde está la diferencia? ¿Nos ocultan que también allí se están muriendo como chinches? ¿Tienen ya una vacuna eficaz y segura y no la comparten con el resto de humanos sin ojos rasgados? Suponiendo que tengan ya una vacuna ¿por qué los EEUU y Europa no disponen de ella? ¿No la venden los chinos? ¿No la compran en respuesta a que de allí nos llegó el virus y que casi les vaciamos el país de mascarillas, respiradores y EPIS a precio de oro haciendo ricas a empresas no occidentales?

Me surgen tantas preguntas...

Las medidas restrictivas en Europa poco están siendo respetadas y la tercera ola se nos viene como un tsunami, solo espero que en las residencias de mayores les de tiempo a vacunarse y que la ola les llegue mansa.